Há um momento na história de toda a civilização em que a decadência não entra de rompante – entra em silêncio, de pantufas. Não se lança ao abismo com bandeiras ao vento, nem com discursos inflamados; escorrega lenta, quase impercetível. E quando finalmente despertamos, ou simplesmente damos conta, já estamos submetidos a outro regime.
Pecar por omissão e por preguiça é, portanto, a forma mais subtil e sofisticada de capitulação. Não envolve tiros nem barricadas – basta um encolher de ombros, um “não é nada comigo”, um “há-de resolver-se”. É a rendição sem coragem, mas também sem remorso. Sem sangue, sem lágrimas, sem épica. A queda não dói quando se faz aos poucos.
Ao contrário da mentira ou da violência, a omissão não perturba ninguém. É um crime passivo-agressivo com aparência de civismo. Não faz barulho, não arrisca nada, não levanta suspeitas.
A omissão tornou-se o vício elegante do nosso tempo. Os brutos erram por excesso. Os inteligentes, por recuo. A burrice comete. A esperteza consente. É sempre mais fácil recuar do que sujar as mãos com a tentativa de resolver. E o mundo, ao contrário da física, não distingue entre empurrar e deixar cair.
A preguiça já não é simples falta de energia; é uma forma de teorização do repouso permanente. Justifica-se com a ideia de que tudo é demasiado complexo, que nada muda, que já tentámos. O cansaço tornou-se uma desculpa ontológica:
– Sou assim.
– Isto é o mundo.
– Já não há nada a fazer.
Não é apatia, é um niilismo preguiçoso: acreditamos que nada tem sentido – mas nem isso nos move a sair do sofá. E quando alguém nos pergunta se não devíamos reagir, mudamos de assunto, rimos com uma piada de mau gosto, partilhamos um meme com ironia e seguimos. A resistência foi substituída pelo comentário sarcástico. A ação, pelo emoji de palminhas.
A História não é feita apenas pelos que agem mal – é feita, sobretudo, pelos que nada fizeram.
E ainda assim, todos os dias, tomamos decisões com peso político, ético, civilizacional. Só que não lhes chamamos decisões. Chamamos-lhes rotina. Chamamos-lhes “não tive tempo”. Chamamos-lhes “quem sou eu para fazer a diferença?”. Essa é a linguagem da omissão: um dialeto de desculpas sofisticadas.
“Há uma saturação moral, uma fadiga ética. Não porque sejamos maus, mas porque estamos demasiado ocupados a sobreviver para ainda por cima ter de pensar.”
O cidadão moderno vive exausto – mas não de trabalhar. Vive exausto da responsabilidade de ser parte do mundo. Há uma saturação moral, uma fadiga ética. Não porque sejamos maus, mas porque estamos demasiado ocupados a sobreviver para ainda por cima ter de pensar. A ética exige energia, discernimento, confronto. E isso, francamente, dá trabalho.
Repara: não vivemos uma crise de valores. Vivemos uma crise de esforço. Não nos faltam princípios – falta-nos pilhas. A moral, hoje, é um bem recarregável e quase sempre em baixo. Quando chega a notificação da catástrofe, carregamos no botão “silenciar”.
E não confundas esta crítica com um apelo romântico à heroicidade antiga. Não se trata de exigir mártires. Trata-se apenas de recusar a indiferença. O silêncio já não é neutro – é cúmplice. E a passividade já não é inocente – é estrutural.
Talvez por isso a civilização não caia com um estrondo. Desaparece com um bocejo. Não se trata de sermos invadidos – tratamos nós mesmos de deixar a porta aberta. A decadência não é um assalto. É uma auto-dissolução consentida. Um voto de abstenção coletivo. Um “deixa andar” com consequências sísmicas.
E no fim, não haverá tribunal. Não haverá punição. Haverá apenas um relatório final em branco, redigido por ninguém, sobre uma época em que todos sabiam o que estava a acontecer – e optaram por continuar a ver a série até ao fim.
A verdade? Ninguém vai buscar a cicuta. Fica na prateleira, ao lado da dignidade e da coragem civil, a ganhar pó. E Sócrates, em vez de morrer, adia. Pede um chá. Espera sentado.
Tal como tu.
Tal como eu.
- Esta crónica é um excerto do livro “Oh, por amor de Deus!”. Uma leitura divertida e irónica sobre a vida e os seus pequenos absurdos!
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